Cada dia…Denise

 

 

 

 

Em nossas trajetórias construimos uma colcha de retalho de momentos vividos.Os gestos, odores, sons transcendem o aqui e agora e registram na mempória um tempo. Para Jacques Le Goff, “A memória, onde cresce a história, que por sua vez a alimenta, procura salvar o passado para servir o presente e o futuro”.

 No centro de nossa roda, contando sua história Denise do blog Tecendo Ideias.

 

 

Um retrato na parede

Um cacho de uvas brancas muito doces me empurrou lá pra minha infância, para o parreiral que desde que minha avó era novinha, produzia a fruta cheirosa no pé, os grãos maduros exalavam o perfume que atiçava as abelhas. Minha avó usava um avental comprido com um bolso grande na frente – o tecido listrado tinha nervuras no relevo, e cheirava a bolinho de polvilho, uma das várias receitas de família que frequenta nossos lanches atuais.

O cheiro da uva me fez andar pelo enorme terreiro que circundava o pomar, ouvindo o barulho dos bichos enquanto os tufos enormes dos pés de hortênsias azuis surgiam no caminho que cruzei até a casa ampla, arejada e cercada por um jardim bem cuidado.  Esta foi construída por meus pais, a casa velha, que era de minha avó, ficava perto de um barracão que abrigava a queijeira, e de lá saíram inúmeras histórias contadas na minha meninice em rodas de conversa que davam vida aos fantasmas que, juravam os adultos presentes, habitaram aqueles campos e assombraram os moradores.

Eu crescia e meus irmãos nasciam enquanto as espigas de milho assavam na brasa, ou me embalava no balanço de laço que ficava preso debaixo dos pés de cedro, ou enquanto o cilindro gemia alisando a massa de pão que seria servido quente no café da tarde – junto com uma gamela enorme cheia de sonhos recheados de goiabada.

Minha avó perpetuou na família a arte de fazer doce de tacho, e seu avental esbarrava no chão enquanto uma roda de gente sentada em banquinhos descascava pêssegos e peras, fazendo enormes montes de cascas que eram dadas aos porcos. Era ela quem cuidava da pá que mexia o tacho, dando o ponto do doce, que eram consumidos ao longo do ano, e quase consigo sentir o aroma do leite gelado que acompanhava cada fatia generosa. Os figos eram moídos depois de cozinhar e engrossados na calda dourada do açúcar apurado no fogão à lenha com a chapa vermelha pelo fogaréu.

Daqueles tempos, me veio a lembrança de um quadro oval pendurado na parede da sala da casa velha, mostrando uma foto que tinha o fundo azul e que mais parecia um desenho, de um casal e seus filhos já adultos – meus bisavós.  Meio busto, mostrava uma mulher cheinha de cabelos brancos presos num coque. Não devia ter sessenta anos, e, desde aquela época, alguma coisa me parecia inverossímil naquele retrato. Hoje, tenho a certeza do que era: uma mulher envelhecida precocemente,  rosto fechado, austero, uma mãe com cara de avó. Os tempos moldaram novas mulheres, minha mãe, que foi avó bem jovem – quarenta e um anos  – aparentava bem mais, acho que pelo corte do cabelo e roupas sérias e escuras.

Hoje, muita avó tem cara de mãe, os doces são comprados prontos, as fotografias emolduradas que enfeitam os ambientes mostram pessoas sorrindo, em momentos de alegria, informais, jovens. As avós não usam coques e nem avental, mas constroem histórias que serão contadas um dia, por quem as viveu – e terão cheiros e sabores, recheadas pela saudade de seus contadores.

Denise